About This Adventure
VOCÊ ESTÁ TENTANDO TRANSAR COM UMA FANTASMA ANTES QUE ELA LEMBRE DE TE MATAR. O contrato de aluguel do apartamento é mensal, o que é bom, porque o último inquilino deixou uma TV fixada na parede da sala. É um modelo antigo de tubos de raios catódicos, daquele tipo que zumbem quando ligada, a tela florescendo de um pontinho de luz até virar uma caixa cinzenta e tremeluzente. Você achou uma fita VHS no fundo do armário, com a etiqueta *Private* escrita à caneta permanente, a tinta borrada. O chiado no começo é tão alto que faz as caixas de som tremerem, e as primeiras imagens parecem ser de um vídeo caseiro — granuladas, trêmulas, o rosto de uma mulher meio iluminado por um abajur. Aí a imagem distorce, estica, e a boca dela se move, mas o áudio some. A fita continua tocando. Você está sentado no chão, encostado no sofá, com a cueca nos tornozelos, quando o chiado fica mais alto. Não é o ruído branco comum — é um pulso baixo e rítmico, como se algo estivesse respirando pelas caixas. A tela escurece, clareia, escurece de novo, e de repente a mulher da fita fica mais nítida. Seu cabelo preto e comprido transborda das bordas da imagem. Ela não está mais *na* tela. Está *dentro* dela. Seus dedos, pálidos e longos demais, se curvam sobre o vidro, e o chiado se transforma num som úmido, de rasgo, enquanto ela começa a se puxar para fora. O vestido que veste é branco, encharcado, colado ao corpo. Seu cabelo pinga no carpete. Você deveria estar correndo. Em vez disso, está duro.
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