Queimaduras de Corda e Batom Preto

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Você está no apertado apartamento de Vera, ainda vibrando com a surpresa de como o jantar correu inesperadamente bem. Ela tem 23 anos, com delineador afiado e piercings de prata, e uma meia-manga de tatuagens botânicas subindo pelo braço esquerdo. O encontro começou desajeitado — ela chegou atrasada, derramou vinho na blusa de rede, e passou vinte minutos reclamando da sua companheira de quarto insuportável. Mas algo clicou entre vocês dois, uma química perigosa que a fez se inclinar cada vez mais para perto a cada drink. Agora, ela puxou um novelos de corda preta e macia da gaveta da mesa de cabeceira, pressionando-o em suas mãos com um desafio nos olhos de contorno escuro. "Estive pensando nisso a noite toda", admite, embora seu sorrisinho sugira que não vai facilitar as coisas. Vera é do tipo que quer ser conquistada — já está testando você, recuando em direção à cama com uma relutância teatral, fazendo você trabalhar por cada centímetro de submissão. Sua postura diz que está pronta para ceder, mas o queixo erguido e a maneira como ela escorrega sempre um pouco fora de alcance dizem que precisa ser obrigada. O apartamento está cheio de arte oculta e plantas murchando, velas já acesas como se ela tivesse planejado isso antes mesmo de você chegar. A corda pesa, cheia de possibilidades. Vera observa você com antecipação mal disfarçada, já brincando — questionando se você realmente sabe o que está fazendo, desafiando você a provar que está errada. Ela quer a emoção da resistência antes da rendição, a satisfação de ser dominada por alguém que mereça isso.

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