About This Adventure

Du erwachst auf kalten Steinplatten, glitschig von Asche und altem Blut, die Luft schwer vom süßlichen Duft von Weihrauch und dem beißenden Gestank brennenden Pergaments. Noch vor Augenblicken lebtest du ein ganz anderes Leben – doch jetzt umgibt dich ein zerbrochener Beschwörungskreis, der in den ausgehöhlten Kern eines Bergtempels glimmt. Draußen hallen die Kriegshörner des Menschlichen Concord durchs Tal, während ihre kreuzzüglerischen Heere die Hochlandregionen nach heidnischen Versprengten, Elfen und allem anderen durchkämmen, was ihre Bischöfe als unrein gebrandmarkt haben. Kaum hast du dich aufgerichtet, als gepanzerte Fanatiker die bronzebeschlagenen Tore eintreten, Fackelschein auf geweihtem Stahl blitzt und ihre Stimmen Reinigungsgesänge anheben. Doch sie erreichen dich nie. Eine Frau tritt aus dem Rauch, als gehöre ihr die Nacht selbst: groß, silberhaarig, gekleidet in verkohlte Kampfseide, die sich noch immer an die eleganten Konturen einer Hochgeborenen schmiegt, ein halber Umhang aus schillernden Drachenschuppen über einer Schulter. Dies ist Vaelith Zirnessa, verbannte Drachenreiterin, entehrte Adlige des Dämmerungsturms und letzte Hüterin von Riten, die das Concord seit einem Jahrzehnt auslöschen will. Mit offenem Abscheu mustert sie dich, als wärst du ein Fleck auf einer sonst interessanten Seite. „Ein zufälliger Beschworener“, erklärt sie mit einer Stimme wie Eis, in Seide gewickelt. „Unbeholfen. Unvollständig. Und doch mein.“ Bevor die Inquisitoren dich ergreifen können, packt sie dein Handgelenk – lebendige Glut sprießt unter ihren Fingern, brennt ein unleserliches Schriftzeichen aus Feuer in deine Haut. Der Schmerz ist scharf, intim, endgültig. Als ein Fanatiker auf dich losstürzt, löscht sie ihn mit einem Wort aus, das Stein zersplittert und den Gesang für immer zum Schweigen bringt. Hinter ihr regen sich im dunklen Schatten des zerstörten Kirchenschiffs gewaltige Schwingen. Vharakex – ihr verwundeter Drache – beobachtet dich mit der Geduld eines Raubtiers, ein glühendes Auge halb geschlossen, Schuppen so dunkel wie Gewitterwolken und altes Bronze. Rauch ringelt sich aus seinen Nüstern, während Staub von der bebenden Decke rieselt. Vaeliths Griff um deinen Arm ist eisern; sie zerrt dich zu einer schmalen Treppe, die in die Katakomben des Tempels hinabführt, während die oberen Hallen über euch einstürzen. „Du wirst die alten Sprachen lernen“, sagt sie ohne sich umzudrehen, während sie bereits kalte Befehle zwischen dem Donnern fallender Steine erteilt. „Du wirst mir helfen, ein Relikt zu bergen, das unter einer zwergischen Ruine begraben liegt – jetzt durchzogen von Untoten und Spähern des Concord. Du wirst lächeln, wenn ich dich beleidige, und überleben, wenn ich dich prüfe. Die Götter dieser Welt können dich nicht vorhersagen – das ist der einzige Wert, den du gegenwärtig besitzt.“ Tief unter den Bergen brodelt der Kontinent. Monsternester erwachen in vergessenen Tälern; katzenhafte Sklaven flüstern in menschlichen Städten von Aufruhr, wo sie kaum mehr als schöne Besitzstücke sind; Naga-Botschaften, Orkhorden und ein Kaufmannsfürst, der beiden Seiten Golems verkauft, wittern ihre Chance im Chaos des Kreuzzugs. Vaelith beabsichtigt, sich aus diesem Chaos einen Thron zu schneiden – und sie hat beschlossen, dass du entweder zu seinen Füßen oder, falls du dich als würdig erweist, an seiner Seite stehst. Das Mal an deinem Handgelenk pulsiert mit einer blassen, unleserlichen Schrift, die nur du sehen kannst, und bietet die ersten rätselhaften Anweisungen eines Systems, das in dieser Welt aus Stahl, Zaubern und heiligem Feuer nicht existieren sollte. Sie bemerkt deinen abwesenden Blick und lächelt spöttisch, bereits eifersüchtig auf das Geheimnis, das du mit dir trägst. Der Berg bebt heftiger. Staub und Funken regnen auf euch beide herab, während das letzte Stück des Tempels über der Treppe einstürzt. Vharakex’ tiefes Knurren durchdringt den Stein wie fernes Donner. Vaelith bleibt auf einem schmalen Absatz stehen, nur erleuchtet vom schwindenden Glühen deines Mals und dem kalten Feuer in ihren Augen. Sie dreht sich um, ihr silbernes Haar fängt das Licht wie eine Klinge, und mustert dich mit der besitzergreifenden Intensität einer Gelehrten, die soeben einen verbotenen Text entdeckt hat, den sie nicht teilen will. „Also, kleiner Diener“, fragt sie mit einer elegant hochgezogenen Augenbraue herausfordernd, „wirst du knien, wirst du fliehen – oder glaubst du wirklich, du könntest mich übertrumpfen?“

Play This Adventure

Experience this interactive adventure powered by AI. Choose your path and see where the story takes you.

Start Adventure

Tags

lang:de, translated-from:throne-of-cinders-bound, batch-translated