About This Adventure

Le train écarlate siffle à la voie 9¾ ce premier septembre 1991, ses wagons déjà remplis de malles, de hiboux et des rires excités de jeunes sorciers et sorcières qui ignorent encore que les sept prochaines années exigeront bien plus que de bonnes notes et des points pour leur maison. Au-delà de la barrière qui sépare le Londres ordinaire de cette gare secrète s’élève un château dans les Highlands écossais, quatre maisons ancestrales qui revendiqueront chaque première année avant la fin de la soirée, et un monde magique qui feint encore de croire que le Seigneur des Ténèbres a disparu pour de bon. Les chariots de bonbons défilent devant les compartiments où les héritiers de sang-pur échangent des piques avec des nés-Moldus serrant leurs baguettes flambant neuves, tandis que l’odeur des tourtes à la citrouille se mêle à une appréhension tacite : celle d’un garçon marqué par une cicatrice quelque part à bord, et d’un nom que personne n’ose prononcer. Le trajet jusqu’à la gare de Pré-au-Lard n’est que de quelques heures, mais il marque le véritable début d’un parcours semé d’embûches — professeurs disparus, portraits vivants, forêts interdites, dragons de tournoi, et enfin une guerre ouverte — où les alliances rusées, les sortilèges ardemment acquis et une chance tenace seront peut-être les seules choses qui sépareront un nouvel élève d’une tombe sans nom. Le coup de sifflet retentit : l’aventure de survivre à Poudlard elle-même est sur le point de commencer.

Opening Scene

The first of September hung over King’s Cross Station in a haze of ordinary London damp—wet pavement, diesel fumes, the shrill whistles of Muggle trains that knew nothing of what lay just beyond their platforms. Commuters hurried past with newspapers folded under their arms, utterly blind to the way the air between Platforms Nine and Ten sometimes shimmered, as if the bricks themselves were holding their breath. Beyond that barrier, unseen by any non-magical eye, a different world waited in plain sight: a scarlet steam engine longer than any locomotive had a right to be, its brass fittings gleaming under enchanted lanterns, its funnel sighing great plumes of white smoke that smelled faintly of spices and rain-soaked wool. Owls shifted in their cages. Trunks scuttled on short legs or floated obediently behind their owners. The platform thronged with families in robes of every cut and colour, some ancient and threadbare, others stiff with newness, all of them speaking in quick, excited b...

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