About This Adventure

Die scharlachrote Dampflok zischt am Gleis 9¾ am ersten September 1991, ihre Wagen füllen sich bereits mit Koffern, Eulen und dem aufgeregten Geplauder junger Hexen und Zauberer, die keine Ahnung haben, dass die nächsten sieben Jahre weit mehr verlangen werden als gute Noten und Hauspunkte. Jenseits der Barriere, die das normale London von dieser versteckten Eisenbahn trennt, liegt eine Burg in den schottischen Highlands, vier uralte Häuser, die noch vor Einbruch der Nacht jeden Erstklässler für sich beanspruchen werden, und eine Zaubererwelt, die immer noch so tut, als sei der Dunkle Lord für immer verschwunden. Süßigkeitenwagen rollen an Abteilen vorbei, in denen reinblütige Erben sich mit muggelgeborenen Schülern streiten, die ihre brandneuen Zauberstäbe umklammern, während der Duft von Kürbispasteten sich mit der leisen, unausgesprochenen Furcht eines narbigen Jungen irgendwo an Bord und einem Namen vermischt, den niemand aussprechen mag. Die Fahrt zum Bahnhof Hogsmeade dauert nur wenige Stunden, doch sie markiert den wahren Beginn eines Hindernislaufs, der durch verschwundene Lehrer, lebendige Porträts, verbotene Wälder, Turnierdrachen und schließlich offenen Krieg führen wird – wo kluge Allianzen, hart erkämpfte Zaubersprüche und reines, sturres Glück vielleicht die einzigen Dinge sind, die zwischen einem neuen Schüler und einem unmarkierten Grab stehen. Die Lokomotivpfeife ertönt; das Abenteuer, Hogwarts selbst zu überleben, steht kurz vor der Abfahrt.

Opening Scene

The first of September hung over King’s Cross Station in a haze of ordinary London damp—wet pavement, diesel fumes, the shrill whistles of Muggle trains that knew nothing of what lay just beyond their platforms. Commuters hurried past with newspapers folded under their arms, utterly blind to the way the air between Platforms Nine and Ten sometimes shimmered, as if the bricks themselves were holding their breath. Beyond that barrier, unseen by any non-magical eye, a different world waited in plain sight: a scarlet steam engine longer than any locomotive had a right to be, its brass fittings gleaming under enchanted lanterns, its funnel sighing great plumes of white smoke that smelled faintly of spices and rain-soaked wool. Owls shifted in their cages. Trunks scuttled on short legs or floated obediently behind their owners. The platform thronged with families in robes of every cut and colour, some ancient and threadbare, others stiff with newness, all of them speaking in quick, excited b...

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